Nos étoiles mortes

Dans une famille morcelée, une petite fille attend que sa vraie vie, loin de ses parents « illusoires » et de son existence étriquée, débute.
Le monde qui gravite autour de cette petite fille est opaque, les événements qui la précèdent, étouffés dans un silence diffus. On ne peut donc pas la dire heureuse, mais elle n’est pas malheureuse non plus. À côté du réel, il y a en effet toujours la possibilité d’un rêve, et l’opacité soudainement s’évanouit. Le rêve d'un voyage, d'une nouvelle histoire, d'une nouvelle vie. Sa famille n’arrive pas à faire corps : entre les murs de l’appartement, rien ne parle, tout se tait, rien ne bouge. Ses parents, qu’elle appelle froidement « le père et la mère », lui dictent ce qu’il faut faire ou non. À force d’obéir aux conseils, elle finit par flotter, par s’enliser, par s’égarer. Alors, elle s’imagine comment c’est, au-delà, ailleurs, elle observe les gens, devine ce qu’on lui cache. Et puis, elle attend, se tient tranquille, souffre les jours et les semaines, sans savoir quand la vie, celle loin des cloisons qui l’enferment, pourra enfin commencer.
Dans ce sublime conte contemplatif, récit initiatique d’une jeune fille qui attend, l’autrice nous laisse à voir une famille rongée par la désunion, et les espoirs d’une jeunesse qui en espère davantage.