La géométrie du Temps

Un cri.
Un cri de douleur animale, inhumaine. Un second cri. Un troisième. Puis, le
silence. Là, sous les arbres, un soir tranquille au jardin du Palais-Royal. Il
s’y précipite, une bague roule à ses pieds dans la pénombre déserte. Il la
glisse au petit doigt.
Il vient de sceller un pacte qu’il ne pourra plus rompre. À jamais.
Et si les âmes errantes n’étaient pas des fantômes ?
Être ou ne pas être ? Être et ne pas être...
Amour dure sans fin.